Умирающий

Любил он книги, но и грубыми делами

Не брезгая, шагал в одном ряду с дельцами.

Враги, которым он порой лукаво льстил,

За злой язык его преследовать не смели;

Любя как эгоист, он женщин не щадил,

И женщины пред ним благоговели.

Не верил я в его возвышенные цели,

Но в нем ещё кипел остаток юных сил

И подкупал меня… Как вдруг его сразил

Мучительный недуг. — Застав его в постели,

Я не узнал его цветущего лица:

С него сбежали жизни краски,

Оно, как бледное подобье маски

Из алебастра, снятой с мертвеца,

Не улыбалось… Долго сидя

Глядел я и молчал, конец его предвидя.

— «Прости», — коснувшись до его руки,