После белых ночей, наступает похмельное тёмное утро
и в оконный проем, вновь, кровавый сочится рассвет.
Новый день - стрелок бег, отмеряют часы поминутно,
своим ритмом вбивая под сердце секунды ушедшей стилет.
Я привык к тишине, что ласкает тревожностью вены,
Позабыл о душе и о теле, наполненном лишь пустотой.
Мой грошовый мирок - это старые, грязные стены,
с пожелтевшей от дат календарной пожухшей листвой.
Мимолетная жизнь пронеслась и уже ничего не исправить,
этот жуткий рефрен постоянно звучит в голове:
«Виноват только сам и прогорклая жуткая память,
Виноват и вину разбавляю в дешевом хмелящем вине».
