Как краток век великого поэта!
И сколько б лет Господь ему не дал:
Не дописал о том, не рассказал об этом,
Не долюбил... Не домечтал...
Ему нервной строчкой жечь и жалить
Пороков сомны прожитого дня,
Но он ушёл, нам в памяти оставив
Неповторимость самого себя.
Он словно сам - в окопе, в самолёте,
В бреду больничном, в ярости атак.
Поэт ушёл, но вы его найдёте
В таких простых, но нужных нам стихах.
