Её уютный маленький быт.
Его вечное - " я позвоню".
Но он не вспомнит, он где-то тусит.
Она не скажет ему "люблю".
Но в тишине одиноких ночей,
Он будет снова о ней грустить.
Она же будет жалеть о том,
Что между ними могло бы быть.
Она напишет ему письмо.
И, тихо плача, его порвет...
А он в толпе разноцветных лиц
Её глаза никак не найдет...
И будет вечер, обычный такой.
Прохладо. Лето. Кафе у реки.
И тихий шепот:" пойдем со мной.
Я был не прав. Ты меня прости."
"И ты прости. Я тебя ждала.
И не хотела ни с кем делить..."
И были губы, объятья, слова.
И было всё, что должно было быть..
