Отжил своё дневник поэта
До дыр уж стёрся переплет,
Душа, любовью не согрета,
Романсы больше не споёт.
Покрылся пылью лист бумаги
С так и не начатым письмом,
Любимый стул чего то ради
Пустует, не скрепя, молчком.
Не будет мыслей, стало тихо
И не законченный портрет
Скучает, с образом любимой,
Но любящего больше нет.
