«Молодой, что ты знаешь о жизни?»-
Говорил мне усталый бродяга.
При себе имел ветхий он свитер,
И на поясе тертую флягу.
Пастернака читал он на память
Про «Вокзал, несгораемый ящик…»
Влажный блеск его глаз был печален,
Возле губ заровнялись ямки.
«Молодой, что ты знаешь о страхе?»-
Говорил он, сжимая крестик.
«Я вот знал и ушел в монахи
Чтоб душа не просила мести.
Умывало бродягу ливнем,
И сушило лицо солнце.
Он слезой на щеке прощался,
Понимая, что не вернется.
«Молодой, что ты знаешь о боли?»-
Говорил он с тугим прищуром.
Я когда-то распят был горем
И спасён был своим же духом.
Поднимая глаза к небу,
Он шептал неразборчиво звездам:
«Только там я еще не был,
И не знать мне, когда буду.»
«Молодой, что ты знаешь о смерти?»-
Говорил мне усталый бродяга.
« Вы совсем ведь еще дети,
Ну а я скоро в землю лягу.»
Тот бродяга просил беречь ближних,
Для себя попросил лишь хлеба
Уходили мы вдаль. Он остался
И с улыбкой глядел в небо…
