смерть сидит в прокуренном кабинете
говорит мне:
- милая леди,
вам чего подать.
вот шампанское, вот святая вода,
чем отпразднуем ваш приход?
у неё пустые зияющие глазницы
и беззубый рот.
- почему, - говорю, - поэты стреляют в сердце?
почему не бывает наоборот:
почему тривиальные музы рожают деток,
поедают курицу, хлещут ром.
а потом всей семьёй уезжают летом
на курорт.
смерть задорно цокнет, картинка гаснет.
- на развес не торгуют бедой и счастьем,
потому что кому-то любовь, а кому-то водка,
хорошо, если к ней лимон.
и никто не знает увы, от чего так,
только Бог, но а есть ли он.
- почему, - говорю ей, - Володе-щенику
сердце лихо стоптали в лапоть,
и всю жизнь он просил прощения,
что гиганты умеют плакать.
почему Иосиф через туманы,
пересчитывал у себя в Энн-Арборе мартобри.
почему даже в рифму запаянная рана
всё равно горит.
смерть заносит кривую лапу,
грустно хмурится, говорит:
- а на небе Володеньке ноги целуют ангелы.
но ни разу мы там не видели
Лилю Брик.
