А я любила тебя... Посвящала стихи...
Писала о чувствах и в них же сгорала...
Когда-то с тобой играли струны души,
Но увы музыку эту я не записала...
От тебя мне осталось фото и только
Переписка вконтакте и пара друзей.
А на ресницах из-за этого, знаешь мокро,
И по ночам не могу сомкнуть я очей...
Мне до тебя тебя семь часов и пара минут,
Это треть плейлиста, где песни о сложном,
И до дыр изучен к тебе этот чертов маршрут.
Мне до тебя - это то, что навсегда в невозможном...
Мне до тебя улицы, где засохли цветы...
За сотню заправок и пустые дороги,
Много баров, кафешек в которых не ты,
Мне до тебя в стихах аккорды и слоги...
Приехав в твой город, искать в каждом прохожем,
В каждой улыбке, в лице и спине,
В каждой родинке, смехе и... больно до дрожи...
Ведь все эти прохожие люди... они все не те...
А мне бы хотелось когда-нибудь или однажды,
Чтоб фамилией твоей назвали в городе улицу,
Я с детьми, уча алфавит и гуляя в день дважды,
Наизусть буду помнить третью, тринадцутую...
Хотела признаться, не люблю твою музыку,
громкая...
Но когда слушаю её что-то щелкает внутри,
Там... Слева глубоко... Где-то под ребрами,
Напоминая, что у меня есть душа, а не ты...
Только одно будет всегда неизменно - мой почерк...
И в осени буду писать о тебе, что не хватит листа
Строчку за строчкой, в конце несколько точек...
И короткое "Пожалуйста Береги Себя!..."
