О пьедестальные поэты!
Вы все Отечеством воспеты,
И всё же… В общем, не всегда
Вам светит добрая звезда.
Державин, вознесённый сице
При образованной царице…
На пьедестал взошёл поэт
По смерти через тридцать лет.
И, как писали, зубоскаля:
Туда-сюда его таскали,
И власть, устав от ремесла,
Потом совсем его снесла.
Дотоль неопытный страдалец
Отбил у памятника палец…
И Пушкин долго заступал,
От пули пав, на пьедестал,
И Лермонтов спустя лет девять
Отлит был в бронзе... Что поделать,
Лишь через сорок восемь лет
На пьедестал ступил поэт.
На сорок лет был обесценен
Для всех ваятелей Есенин…
А сколько тех, кто не ступал
Полвека, век на пьедестал?
Их поглотили злые блага –
Мгла Соловков и рвы Гулага;
На пьедестал, отъявши плоть,
Возвёл их души Сам Господь.
И, суть проблемы постигая,
Что тут сказать? Судьба другая
У этих каменных подстав –
Холодный вид и тихий нрав.
Они – лихая дань Морене
За слишком яркое горенье.
И, если стих, как птах, летал,
Певца притянет пьедестал.
Так уж не смерть, а жизнь достала.
И, может быть, без пьедестала,
За совершенство – прямо в рай?..
С “exegi” – в вечность? Выбирай.
(21 февраля 2020)
