Из вереницы шумных дел,
У леса есть своя печаль.
У зелени есть свой предел,
Листва падёт на землю, жаль.
Но разве можно променять,
Такое чудо из чудес.
Когда захочется гулять,
То чаще выбираешь лес.
В нём все тропинки неспроста,
В нём нет наезженных дорог.
Там заповедные места,
Куда другой зайти не смог.
Есть у деревьев свой язык,
И свой неповторимый тон.
Кто по лесам гулять привык,
К ним часто ходит на поклон.
В нём целомудрие живёт,
И отступают боль и страх.
Душа летит, душа поёт,
И снова словно в облаках.
Но грешна матушка земля,
И потому из года в год,
Леса меняют свой наряд,
Лишь только осень настаёт.
