Вновь страницы газет пахнут дымом войны.
Черно-белое фото и трупы на нем.
И ты думаешь, как хорошо, что не мы.
Оказались в ту ночь под палящим огнем.
Кто-то отдал приказ, карты разрисовал,
А за что, не понятно, жилища горят,
Непонятно, кому снова мир помешал.
Зачем, армию пешек построили в ряд?
С их вершин не заметна та боль и тот страх,
Нужно вовремя дергать за тонкие нити,
Прикрепленные кровью на чьих-то руках,
Обрываясь, собой полосуют по жизни.
А у ног их простой и безликий народ,
Будто шахмат фигуры на малой доске,
Власть свободу сулит и ни капли не врет,
И рисует их судьбы на мокром песке.
И опять в новостях: крики, взрывы, обстрел...
Только слез уже нет, тихо плечи дрожат.
Кто-то вовремя вырваться смог и успел,
Ну а чьи-то тела на равнинах лежат...
