В гривокаменных космах Карадага
кто-то вроде жука с меня размером,
в триумфальном венке, — какой бродяга
там экспериментирует с размером?
Это кто же там светится? Цикада?
Буцефалова вошь без Александра?
Фосфорический сад. На углях сада
дрыхнет старый кентавр с тавром “Массандра”.
На пожарище сада дым шашлычный,
в Македонии мрак, цари в отставке,
виноградарь утоп, хлебнув “Столичной”,
хлебороб отлетел на крыльях травки.
Победители пали, поле брани
под полынью лежит, в седых анналах,
и мерцает венцом морских скитаний
насекомая голь на голых скалах.
Лучше нет красоты, скажу по чести,
чем чесать с высоты, электросвечи
погасив, — гребешком чесать по шерсти
белопенный электорат овечий.
Закусив удила, на слове добром
загремел со скалы — почти калека
и участник войны — упиться чабром
и закончить дела стихом Фалека.
1999
