Танцующим шагом тень скользит по земле,
Касаясь рукою холодного камня и мостовых...
Тень идет круглый год, и в июле, и в январе,
Считая мертвых и живых.
Кровавым плащом бархат ложится на плечи,
От этого красного бархата уже не сбежать!
О, бедный автор, твой дождь не стал вечным,
Приходит пора умирать.
Эхо времен отражает тень, и к автору бредет,
Последний оплот сопротивления силе...
Всё рушится и остаётся прозрачный лед,
На заброшенной могиле.
Автор падает - бархат с плеч прямо в грязь,
Автор убит, выстрелом в сердце сражен.
И кровь по белой рубашке - алая вязь,
Автор оказался влюблен.
Тень вроде дальше пошла, его застрелив,
Но шага вдруг сделать не в силах...не может!
Автор лежит на поле роз и плывет средь молитв,
Кровь стекает по коже.
Тень на колени становится, аккурат в лужу!
Пачкает уже свои одеяния тяжкой судьбы.
Руки тени - это объятия пламенной стужи,
Автор не любил борьбы.
"Куда ты хотел, безумец"? - так шепчет тень,
Автора качая на своих руках, как слабое дитя.
Автор хотел в Париж, и в Руан, в ночь, и в день,
Но автору нельзя.
Тень пытается кровь оттереть с тонких губ,
Тень пытается что-то сказать...иль обнять?
Но автор как в жизни, так в смерти на себя скуп,
Она не может понять...
"Я дам тебе ключи от рая, только встань!" -
Тень умоляет, и бьется, и плачет, и бархат мнёт.
Автор не слышит, но слышал, сказал бы: отстань!",
А по улицам лёд.
Танцующим шагом, быстрым ритмом Фокстрота
Тень легкая шла, торопясь, по серой земле.
А автор лежал на камнях, напоминая кого-то,
В июле? или же в январе?
Автор упал, бархат с плеч прямо в грязь,
Кровь заструилась - он пулей сражен.
И по рубашке его алая вязь...
Автор оказался влюблен.
