«Танцующим шагом тень скользит по земле…»

Танцующим шагом тень скользит по земле,

Касаясь рукою холодного камня и мостовых...

Тень идет круглый год, и в июле, и в январе,

Считая мертвых и живых.

Кровавым плащом бархат ложится на плечи,

От этого красного бархата уже не сбежать!

О, бедный автор, твой дождь не стал вечным,

Приходит пора умирать.

Эхо времен отражает тень, и к автору бредет,

Последний оплот сопротивления силе...

Всё рушится и остаётся прозрачный лед,

На заброшенной могиле.

Автор падает - бархат с плеч прямо в грязь,

Автор убит, выстрелом в сердце сражен.

И кровь по белой рубашке - алая вязь,

Автор оказался влюблен.

Тень вроде дальше пошла, его застрелив,

Но шага вдруг сделать не в силах...не может!

Автор лежит на поле роз и плывет средь молитв,

Кровь стекает по коже.

Тень на колени становится, аккурат в лужу!

Пачкает уже свои одеяния тяжкой судьбы.

Руки тени - это объятия пламенной стужи,

Автор не любил борьбы.

"Куда ты хотел, безумец"? - так шепчет тень,

Автора качая на своих руках, как слабое дитя.

Автор хотел в Париж, и в Руан, в ночь, и в день,

Но автору нельзя.

Тень пытается кровь оттереть с тонких губ,

Тень пытается что-то сказать...иль обнять?

Но автор как в жизни, так в смерти на себя скуп,

Она не может понять...

"Я дам тебе ключи от рая, только встань!" -

Тень умоляет, и бьется, и плачет, и бархат мнёт.

Автор не слышит, но слышал, сказал бы: отстань!",

А по улицам лёд.

Танцующим шагом, быстрым ритмом Фокстрота

Тень легкая шла, торопясь, по серой земле.

А автор лежал на камнях, напоминая кого-то,

В июле? или же в январе?

Автор упал, бархат с плеч прямо в грязь,

Кровь заструилась - он пулей сражен.

И по рубашке его алая вязь...

Автор оказался влюблен.