Мираж от топки прошлогодних миражей.
Его не видно. Мимо. Минули уже,
Как дров поленья, для голодной старой печи,
Всю зиму ранит спину, кисти и предплечья,
Того, кто кормит эту печь весь день дровами,
Но вам не в тягость, ибо топится не вами.
Вы в стороне у батареи, с чёрным чаем,
Не чая лжи, но и себе не отвечая,
На те вопросы, что о жизни и о смысле,
А я иду с водой в ведре, на коромысле.
Картёжник- век он, словно хлеб позавчерашний,
А я - пеку,такой же свой, ржаной, домашний.
А вы сидите и дрожит в стакане пиво.
Со стороны оно лишь выглядит красиво.
Намёк один,но вот итог не тот же,ранит.
Моя наивность, будто кровь,сочится.В кране,-
Воды подземной ручеёк пробился. Малость?
И каждый день, и каждый миг - такая радость.
