В женщинах я вижу палитру разных красок,
Из чувств и качеств внутренних, и внешности её.
Порою, неоправданно, но вовсе без опасок
Ручонки мои чуткие в палитру ту несёт.
Бывают очень жадные и подлые мегеры,
Которых убивали раньше рыцарским мечом.
Их алчности и низости никто не знает меры,
Да и в постели так себе, буквально ни о чем.
Есть нервные психически с синдромом королевы,
Которым в ноги падают, заглядывая в ротик.
Из них великолепно выходят только стервы,
С которыми, как пёсик, слепой мужик-невротик.
Есть страшные и жирные мохнатые мадамы,
Что лень свою выпячивают боди-позитивом.
Их жесткой смертоносности завидовал Усама,
А самое обидное - не катят даже с пивом.
Бывают очень стремные девицы "ради Бога",
Что член мужской увидят лет в 40 на картинке.
А есть язычницы, с которыми богов тех было много,
Что кожа в зоне ангельской, как шкура апельсинки.
Есть странные, бестактные, наивные, худые,
Бывают примитивные, фригидные, тупые.
В палитре той мужчины, деды и молодые,
Как кисточкой, орудуют художники скупые.
В женщинах всегда есть палитра разных красок,
А рядом холст души ее и памятный альбом.
Какой цвет кистью взял ты без страха и опасок,
Такой ты и увидишь на выставке потом.
