Поэзия собственной малости

Ну, что же, видимо судьба

Моя вся в том, чтоб, до финала

Из раза в раз едва дойдя

Под километрами дождя,

Не натыкаться я не мог

На то, что враз бы обнуляло

Километраж моих дорог.

Земную жизнь пройдя до половины,

Я недополучил и недодал. Послушай:

Бывает проиграть не так обидно,

Как знать, что мог бы сделать лучше,

Когда вполсилы выстлан путь

От пуповины до погоста,

Чтоб не хватало по чуть-чуть,

Когда, казалось бы, всё просто.

.

.

.

Я редко бываю героем историй,

Скорее свидетелем, соучастником,

Рассказчиком-пересказчиком,

Крапивой среди магнолий:

Субличность низшего порядка,

Поэт второго эшелона,

Что сам себе в стихах накаркал

Судьбу, которую не вспомнят.

И вот, распутав сознания сети,

Низвергнув себя до основ,

Я осознал, что и в этом тексте

Я оказался не нов.