Alone

Что я делаю здесь, пока те, кто мне дорог, заживо

в мною созданном мини-аду умирают медленно.

Что я делаю здесь, пока всё, что годами нажито,

пеплом сыплется и улетает с губ обветренных.

Что я делаю здесь, пока плачешь ночами летними,

а потом собираешь в кулак себя в сто пятнадцатый.

Что я делаю здесь, пока время стихами редкими

ускользает вперёд, в новый день, мной ещё не начатый.

Непролазная тьма рассекается тихим шёпотом –

это голос любви пробивается вновь, пытается.

Все попытки проснуться кончаются дерзким ропотом,

но немного ещё, у меня почти получается.

Что я делаю здесь, пока те, кто мне дорог, с горечью

дожидаются дня и теряют всю веру в лучшее.

Что я делаю здесь, коль их души облили щёлочью,

оставляя гореть и лишь мочь вспоминать минувшее?