Что я делаю здесь, пока те, кто мне дорог, заживо
в мною созданном мини-аду умирают медленно.
Что я делаю здесь, пока всё, что годами нажито,
пеплом сыплется и улетает с губ обветренных.
Что я делаю здесь, пока плачешь ночами летними,
а потом собираешь в кулак себя в сто пятнадцатый.
Что я делаю здесь, пока время стихами редкими
ускользает вперёд, в новый день, мной ещё не начатый.
Непролазная тьма рассекается тихим шёпотом –
это голос любви пробивается вновь, пытается.
Все попытки проснуться кончаются дерзким ропотом,
но немного ещё, у меня почти получается.
Что я делаю здесь, пока те, кто мне дорог, с горечью
дожидаются дня и теряют всю веру в лучшее.
Что я делаю здесь, коль их души облили щёлочью,
оставляя гореть и лишь мочь вспоминать минувшее?
