В монастыре свой сад такой цветной,
Как будто Первый Райский для Адама.
Стоит монах под белою стеной,
С ним рядом - ярко крашеная дама,
Как сон его, монаха, и пестра,
Что сад вокруг осенний, разодета,
В платке, с коляской. Может быть, сестра,
А может, просто, повстречались где-то -
Вопрос не в этом - сон она - какой?
Кошмарный или всё-таки счастливый?
Картина с виду та же: и покой,
И буйство красок... Яблоки и сливы
Лежат в траве, казалось, собери,
Да, видно, недосуг. Сквозит дырою
Монах, точнее - скважиной в двери.
А ключ она подыщет? А откроет?
Не важно даже - мимо не пройти
Им — слишком чуждые. Как половины
Единой правды, встречные пути,
Которые ни сдвинуть, ни раздвинуть.
