Бывает так. Сядешь - и провалился в мысли.
Сегодня пасмурно. Дома нет хлеба. Забрать с подписи письма.
Лист жёлтый – первый, четвёртый, десятый, тридцать второй…
Как мне. Ну, надо же.
Ой.
Красиво как. Красный горох на белом
Я, кажется, платье себе такое совсем недавно хотела.
Винтажный шик - пушистая юбка, кокетка, бант, буги-вуги, джаз...
...Да, о бумагу, остановлю.
Сейчас .
Всё время так. Не до винтажа и танцев.
Есть масса текущих вопросов, чтобы о них вот и волноваться.
Клеить на палец пластырь, комкать листок в кроваво-красный горох.
Работа, дела, не сегодня
Ох.
Проходит за годом год. Лист падает за листом.
Мы верим, что всё впереди и всё ещё будет, но только потом.
Откладываем мечты, размениваясь по мелочам.
И комкаем жизнь беспечно.
К чертям.
Есть параллельный мир. Крошечный и настоящий.
Где кто-то бежит под дождём с горбушкой в руке хрустящей.
А письма с печатями, визами и исходящими номерами.
Летят из его рюкзака. Расписанные.
Цветными карандашами.
Хочу оказаться там. В пышном кокетливом платье.
Мурлыкать от счастья под джаз к чувствам упав в объятья.
Ставить превыше своё, слушать стук сердца, следовать за мечтой.
Всё успевать сейчас и оставаться
Собой.
