Человек сидит в кресле в очереди и ждёт,
И кажется, что ничего не происходит.
Совершенно ни-че-го.
Время будто застыло, как вековечный лёд,
Замерло, как вода в тихой лесной запруде.
Может и так. Но если копнуть глубоко...
Внутри него самого кипит море работы:
Кровяные клетки несут органам кислород,
Лимфоцит на границе вражеский вирус бьёт,
Расщепляется на белки-жиры-углеводы съеденный бутерброд...
Занятий – целый вагон.
Человек сидит неподвижно, но он в полёте
И, вообще-то, может считать себя настоящим пилотом,
Не болида, конечно, и не самолёта,
А огромного корабля, что в глубинах космоса плывёт.
Осознать это не всегда легко.
Человек продолжает сидеть и несётся куда-то вперёд,
Вслед за Солнцем, что зимой так бессовестно рано заходит
И потом по дорогам Вселенной и её переходам
Манит всех за собой, далеко-далеко-далеко...
Человек отчуждённо смотрит вокруг, (в мечтах) встаёт,
Ведь очередь до него, наконец, доходит...
Только тело давно
о-без-дви-же-но.
– Ваше кресло, сэр, не приспособлено к перелёту.
Номинация "Авторское стихотворение о философском размышлении"
