Октябрь примет двадцать третий пост,
И в качестве подарка мне протянет
Покоцанный, застиранный полтос,
Забытый мной во внутреннем кармане.
Такой же, как и в прошлый раз, и до...
Уж сколько лет подряд – не перечислить.
И, как в любой из пройденных годов,
Летят гурьбой морщинистые листья,
И с ними же летит всё под откос,
И не хватает на проезд в маршрутке,
И теплится надежда на полтос,
Заныканный дырой осенней куртки.
И теплится надежда на покой,
Но осень заставляет снова клинить.
Водила хмуро спросит «до какой?»
И заберёт уродливый полтинник.
В окошке пронесётся кутерьма,
Октябрь с ноябрём добавят худа.
А в декабре во внутренний карман
Я лягу сам, и про себя забуду.
