Как много вас, озлобленные тени,
средь пепла затянувшихся речей,
средь красок полусогнутых ночей
и грубо неуместных подношений!
Нам весело поглядывать на вас,
пока танцует жизнь за поворотом —
за чаем наблюдаем по субботам,
как вы чернить пытаетесь тот пляс.
Где контуры у тающих теней?
Где вы хозяев верных потеряли?
И на каком небесном одеяле
оставили вы след, угля темней?
Сгуститься вам так хочется до нефти,
но каждая лишь пачкает наш мир —
единый не закатите вы пир,
пустые слуги горести и смерти.
Пока есть солнце, будете и вы,
распластанные телом по асфальту,
чтоб жизнь поверх накладывала смальту
прорвавшейся из трещины травы.
Пока есть вы, мы будем веселиться,
отбрасывая вас через забор
кустов нижайших или высших гор, —
и видеть, как кривятся ваши лица.
Пока есть мы... Пока есть мы, танцует
хозяйка бала, гостья на пиру.
Мы смех предпочитаем топору,
когда она нам головы целует...
Пока есть смех, бежит из сердца страх
и так легки под ступнями ступени...
Как много вас, ослабленные тени,
но больше солнца в наших небесах.
