Мы ненавидим свои старые стихи.
И мне сдается, что себя ушедших-тоже.
Из года в год, и от заката до зари,
Раскапывая прошлое под кожей.
Мы обрастаем, отмираем и стрижем,
И бесконечно жрем самоанализ.
Кусаем больно, часто курим, много пьем
И просыпаем рано утром на диализ.
Пустое тело заполняя не теплом,
А спермой, мясом и микстурами "на утро",
Мы в общем-то , похоже, не живем.
А жить ведь проще , чем рисует камасутра.
