Уже не кажется мне радостью тепло
И лето, наступившее чуть раньше.
Дотоле точно меня б тут уже от радости свело,
Но нет- испытываю пустоту от вездесущей фальши.
Начало новой жизни. Пока тут пусто. Никого.
И каждый возглас отдает душевной болью.
«Никто» дорос до «ничего»
И ничего не понял.
Он понял лишь одно- привыкнуть
Ничего не стоит, кроме
Того, что надо-бы забыть об отчем доме,
Но это не легко… Постигнуть
Свои цели тоже…
Но именно сейчас
Он больше ничего не может,
Как только написать дешевые стихи,
Которые не интересны никому из нас.
«Ну вот и все»- подумал я,
Вздохнув в последний раз…
Я ухожу, ну а тетрадь моя,
Что со стихами, пускай останется у вас.
Уж не сочтите за беду,
Что я оставил эту тонну впечатлений.
И если не уйду от вас через неделю,
То обязательно уеду в следующем году.
Я больше не вернусь, маман!
Прости отец, но больше не увижу
Глаз твоих, наполненных печалью,
И вынужден буду отчалить,
Не положив и нескольких купюр в карман.
(Добавлю от себя: ни на кого из вас я не обижен.)
