Языческий причет

Больше негде мне песню спеть,

И не нужен ты, брат Булат!

Подворотни тупая спесь

Тянет грязный попсон не в лад.

Негде мачеху-боль излить –

Свет берёзовых зорь затух,

Пикникует гнилая прыть,

Вещих рощ оскверняя дух.

Ни к чему бормотать стихи:

Быдло празднует свой приход.

От сохи они, от сохи,

Тычут в грудь себя: “Мы – народ!”

Ну, какой вы народ-оплот?

Мат да мутево – изо рта!

Сатаны коренной приплод,

Благодать твою, блатота!

Дай вам жемчуг, алмаз, парчу –

Всё истреплете в пух и прах!

Час пробьёт – и мою свечу

Вы задуете в головах.

Но, от плоти отхлынув прочь,

Путь таинственный свой верша,

Возгорится средь вещих рощ,

В стане предков, моя душа.

(2007, июнь)