Кто так бежал, тот знает правду наперед,
Что не достигнет цели, утонув в забвенье,
И призрачное счастье тех, кто гений,
Не осветит во тьме, зияющей, полет.
И я спешу проникнуться тоской
По светлым чувствам, что дарила осень,
И в облаках негаданная просинь
Вдруг возвратила брошенный покой.
От этих стен, что наполняют суетой,
Я ухожу под свод застывших черных елей,
И там, где, кажется, немножечко светлее,
Наряд кустов сверкает нежно-золотой.
Вольюсь в стихию первобытной тишины,
Лишь ветви ласково качают свою песню,
И я развешу свои страхи повсеместно,
Чтобы они уснули до весны.
