Кружится стих в сознании, белый дрожит лист.
Руки делами заняты, время бежит вниз,
Сыплются буквы-черточки, рифма скользит прочь.
Строчки в конце зачеркнуты. В окна стучит ночь.
Свет от экрана призрачный. Пять часов до утра.
Только писать стихи начни — завтра в огне сгорать,
Недосыпая, падая в день, как в тугой кисель.
Скоро придет зарплата мне. Радости нет совсем.
Это не жизнь, а марево: «зомби-работа-дом».
Хватит про цели впаривать. Я разберусь потом —
На выходных, на праздниках, в отпуске… Я смогу!
Главное: отоспаться бы. Но — никогда-нибудь.
