Все кончено, смотри - чем дальше, тем нелепей, и даже дура-смерть не тащится в хвосте. Лишь рукопись горит, и лёгкий её пепел похож скорей на снег, привычный к пустоте. На Родине светлей, однако, безобразней. Безрыбием реке таращиться сквозь лёд, пожалуй, не впервой. Так вор спешит на праздник, но мент его уже, переминаясь, ждёт, страдая и куря - поскольку рвань и холод - не спрячешь под шинель ни счастья, ни огня. А коли серп упрешь, бери тогда и молот, и красную звезду, поскольку изменя стране, которой нет, ты вряд ли что изменишь. Родиться есть уже полдела к умереть. И отпускает боль, которой ты не ценишь, беспечный нежилец, безликий имярек.
10.01.2021
