Ну, какой толк от этих пустопорожних книг,
В которых переливается любовная бредня.
Смысла незаметно, зато стимул есть один:
Меня уже издали! Наконец-то! И я - писака!
Увы, но все восторги будут зря...
И что за польза будет от беспросветной лжи,
Когда на словесах очень хорошо, престижно.
Но книжка, изданная на собственные гроши
Пугает пустотой непрочитанного оптимизма.
Но все потуги тщетны, зато читателей - нема,
Вовсю пылятся книги из желтеющей бумаги.
А нажился тот, кто не поленился издать тебя
И тысячи других, тебе подобных фигурантов...
Всю лабуду, что есть, вы гнали на страницы,
Не важно, что содержания нет - идем вперед!
Без мыслей гипертрофированного сознания,
Считая себя лучше всех, а совесть - все сжует...
05.11.15.
Тут жалко деньги, что ушли на ветер,
Но совесть - как стекло и опять чиста.
Да кропает стишата кухонной поэзии,
Горбатясь над столом до самого утра...
