И вот ты - усилием воли, время потративший, -
Больше не чувствуешь боли, не мнишь себя спятившим.
Копаешься в пепле, находишь куски своей памяти,
Кладешь их на полки, вешаешь им ярлыки.
И то всё свинцовое, что ощущалось под ребрами,
Ты превращаешь в привычное, прошлое, теплое.
А то, что мешало - стряхнул, словно крошки со скатерти.
Дороги открыты, да будут они широки.
И снова закат растекается плавленым золотом.
Но ветер меняется - ночью становится холодно.
И руки дрожат. И качается крона зеленая,
Где дерево срублено. Небо тебе помоги.
Ты слышишь её в этом доме, знакомом до трещины.
И ветки в окне так привычно причудливо скрещены,
В доме, который чужой от порога до комнаты,
Дерево срублено. Ветер в листве. И шаги.
И запах костра, и волна рассыпается брызгами,
Слова, что не сказаны, память - созвучием, мыслями,
Всё навалилось - и криками, пением, шепотом,
Требует и
заставляет тебя - посмотри,
И всё, что ты светлым пытался покрасить из тёмного,
В порядке сложить, и не видеть, и спрятать в укромное,
Легкая грусть, и забытое, ставшее опытом,
Выжило и
Пожирает тебя
Изнутри.
