Стемнело. В траве не усмотришь тропинку вертучую…
И вот, чтобы глаз мой на чем-то его не поймал,
Куст выпускает тень, — как чернильную тучу
Под страхом погони выбрасывает кальмар.
Глядят исподлобья кусты в недоверье зловредном,
Как если бы каждый на их покушался покой…
А дуб — в облака унесен вдохновением бледным,
И звездами полон, хотя его ствол — под рукой.
Береза — в рисунке полос, полотенец, подковок, —
Как голос серебряный, сорванный несколько раз;
Не будь этих черных — на белом стволе — остановок,
Совсем бы она улетела, пропала из глаз…
Не видит, не слышит поселок, окуренный снами,
Что вырвались рощи, ушли из земной западни;
Деревья не здесь! — Лишь подножья шершавые — с нами,
Как письма о том, что к рассвету вернутся они.
И наземь сойдут по ковру укороченной тени,
Улику — воздушную лестницу — спрячут.
А жаль; их утро подменит; они возвратятся не теми,
Какими их видела ночь и небесная даль…
