Мне не везёт, и это неизбежно.
Мне не везёт, как проклятой, в любви.
Со звоном разбиваются надежды,
И мне кричат: "Лови же их, лови!"
И я ловлю, а руки кровоточат,
Но я не в силах словно осознать,
Что счастье, расколовшись на кусочки,
Не станет целым никогда опять.
Потом из них я делаю коллажи,
И каждый раз, как будто в страшном сне:
Я нравлюсь тем, кто мне почти неважен,
Меня не любят те, кто нужен мне.
