покажи мне начало жизни
в одной строке,
лабиринтами книжек
на ощупь веди
к истокам,
где пустыня оправдана тем,
что не знает пророка,
и еще иоанн никого не крестил
в реке.
расскажи,
почему ты придумал
хрустальных пчел,
и безликую ведьму,
способную быть слабой,
я не плакал над книжкой давно,
а теперь, как баба,
как плаксивая баба;
рыдаю в твое плечо.
ведь последняя сказка,
которую ты писал,
будто в поисках рифмы
в моей голове кружит,
если в тексты уходишь
как в проклятые леса,
даже страшно спросить:
«настоящая жизнь - хуже?»
у тебя целый город
спустился на дно реки,
одинокий башмачник
медведя убил руками,
белый клин журавлей;
из бумажного оригами.;
у меня ничего не пишется
от руки.
каждый день я иду за тобой
в холодину храма,
литургия, иконные лики;
глядят из мрака.
«начинаем с нуля,
авраам родил исаака,
остальное тебе перед сном
говорила мама...»
Артур Ктеянц
