Июнь. Жара царит в палатах.
Одежда липнет, как смола,
А ты – в бахилах, в двух халатах
Стоишь у белого стола.
Врачуешь сверток боли с кровью:
По нервам стрелы, в теле – дрожь.
И ты, склонившись к изголовью,
То пожалеешь, то ругнешь.
Целебным словом иль уколом
Поможешь боль преодолеть,
А сам все чаще – к валидолу:
На то и сердце, чтоб болеть,
Всю жизнь страдать чужим недугом,
И чтоб душой не очерстветь…
Порою нелегко хирургу
Собой, как скальпелем, владеть.
