Сегодня заболел,
И старый – лет на сто.
Я чувствую предел,
Пишу уже не то.
Не виден океан
В белеющей дали,
И сгорбился мой стан,
И пустота внутри.
Стихи писать устал,
Не то лицо и вид,
По кругу ходит вал,
Печаль в душе сидит.
Погода за окном
Кидает только грусть,
Задушенный я сном
Шатаюсь как-нибудь.
А мысли не болят,
Мне кажется, их нет.
Прибили соловья,
Что рвался так на свет.
И дурно новый день
Опять в ночи встречать.
Скопившаяся лень
Уже не может ждать.
«Всё это вот зачем?» -
Я задаю вопрос.
Дурманящий здесь плен
В дыму от папирос.
Могла бы жизнь ещё
Пол века подождать?
Не теребить плечо,
Косулей не бежать.
«Прости, увы, но нет» -
Так часто слышу я
Вот этот вот ответ,
Другой ж сказать нельзя!
Нет, точно не готов
Мять жижи зыбкой слой
Пустующих дорог
Я мягкою душой.
Я снова заболел,
Гордыня так болит,
Как долго ни терпел -
Она ж не монолит!
А в тёплый старый шарф
Укуталась душа,
Она отвар из трав
Глотает не спеша.
И молча просто ждёт…
Всё сделала она –
Закончила полёт,
Но не покорена…
(Октябрь 2020)
