Беладонна

Говори мне, скорый, о том, что не горек сон

про предгорья, горы и море за горизонт,

про весеннее семя, росток и листву, потом

белым раструбом раскрывающийся бутон,

про далёкое лето, которое провела,

повторяя горячечное

I feel love.

Беладонна summer, двойной привозной винил

на бобины списан и переслушан весь.

Две недели мчатся до выпускного дни:

I feel love — это в ритме стука по стыкам рельс-

ов: уносит трек, и влетаешь в тоннель, во тьму —

скоро ехать в осень, и как я тебя возьму? —

перемотка плёнки, шипящей из “Маяка”,

диско-дива, мокрые джинсы и ма-еч-ка…

Феромоны, дикий фарфоровый граммофон,

ты пока не успел остыть, затянув игру.

I feel love. Губами. Ладонями. Выше тон,

драм-машину голос уводит на новый круг.

Прокрути мне, скорый, до августа в -надцать лет,

где на пляжном радио “лето, я так хочу”,

где дурман распластан по жаркой, сухой земле,

абитура и зачисленье, и столько чувств.

Увози что хочешь, но этот багаж не тронь,

чтобы, если когда-нибудь оторвётся тромб,

опоённое сердце — пока не затопит мгла

с головой — достучало безостановочно:

I feel looooooooove.