И ничего не возвратится, ведь запал иссяк, полотнище полощет. Жгут старые газеты, листья, ведьм... и тех кто жег, но чуточку попозже. Библиотеку пожирает гниль - грибы гробниц, растущие сквозь книги, намного лучше отражают быль. А ты проснувшись, пой, дитя-индиго. Железо закаляется в любви, потом глумливо бряцает и злится. И приходя домой, о половик мы неизбежно вытираем лица, поскольку проходя по головам, пыльцы срамной подошвами набрали. Но голос сердца - прям и нагловат - еще свербит, как выжил при обвале.
23.05.2021
