Я так давно ничего не писала,
Как в строки ложатся слова - забыла.
Наверное, Муза моя улетала,
Наверное, скучно со мной ей было.
А что уж тут скажешь? Она свободна.
Её не удержишь рядом мольбами.
Гуляет, как кошка, когда угодно,
Приходит внезапно, стуча каблуками.
Она, словно шлюха, отдастся другому,
Её вряд ли волнует чужое мнение.
У неё нет семьи, очага и дома.
Она просто живет в другом измерении.
Она может шататься где-то годами,
И нагрянет нежданно осенним утром.
И расскажет то, что зовется стихами.
И опять, хлопнув дверью, уйдет к кому-то...
