Колея утряслась со временем: дом/работа.
Где теперь они: твои маги, жрецы, драконы?
Розоватые стекла треснули, а потом провалились со звоном в тёмные недра марта. Угнездилась рутина в мыслях, в строках, в карманах, отдаваясь в виски мигренью, дырой в пальто, пустотой в кошельке и пробками на бульварах.
"Необычный слегка" тождественно "лишний, странный". А на самом то деле просто пьянит июль, но блокноты забиты датами, адресами: забывается быстро все, что не записали. И вчерашний мечтатель крепче сжимает пульт управления хаотичным потоком мыслей.
Календарь отрывает годы, не то что числа. Да куда он их только прячет то, черт возьми?! Беспорядок в квартире. Новое время года. Лишь по-прежнему в баре с пятницы на субботу повторяя, как мантру: "ну же, приди, приди", с алкоголем мешать таблетку НПВС.
Что останется после, когда нас больше не будет здесь?
