Он был простым московским вором,
И даже не авторитет,
Но с честным и невинным взором,
И воровал он с самых детских лет.
Когда он шёл порой на дело,
И куш хороший отрывал,
В его душе всё счастьем пело,
И совести укоры забывал.
Он всё имел, что было нужно,
И прогонял всё мысли прочь,
Что должен честно жить и дружно,
С людьми и в этом сам себе помочь.
Но воровал он также снова,
Как все те прежние года,
И вновь давал себе он слово,
Что с воровством завяжет навсегда.
Его терзала боль и муки,
И вся преступная среда,
А мог бы развивать науки,
И жить, достойно избежав суда.
Но это было лишь мечтанье,
Больной измученной души,
Ведь воровство его призванье,
Как там своё сознанье не глуши.
