Устал я жить. Во мне мертва печаль,
И радость не рождает вдохновенья...
Смотрю спокойно в розовую даль
И в темень равнодушного забвенья.
Я вижу: как хозяин бьёт щенка...
Как мчится пёс за раненною птицей...
Как птица в клюве держит червяка... –
И сознаю себя всего частицей.
Твердят про страшный суд, про рай и ад;
Вонзают в мозг всё новые названья... –
Охотники стреляют наугад
В густую мглу желанного познанья.
Мне не узнать, что ждёт меня в дали –
Ничто... иль нечто... или возрожденье...
Умчусь иль нет в космической пыли
Песчинкою в другие измеренья...
Что есть во мне?.. И, что там – вне меня?..
Чей зов души мою тревожит душу?..
Чей рай в восторге голубого дня?..
Чей ад выносит океан на сушу?..
И понял я, взглянув издалека
На совокупность солнечного мира,
Что мудрость есть и в глупости цветка,
А глупость – и в премудрости сапфира.
Я жить устал. Во мне печаль мертва,
И радость не живит воображенья,
Мысль не находит нужные слова,
Ленятся мышцы выразить движенья.
Да и к чему вся эта суета,
В чём смысл мгновения душевной дрожи,
Коль БУДЕТ час, когда НЕ БУДЕТ рта,
Чтоб повторить: “... любовь ещё, быть может...“?
Жизнь, как змея, сомненьями шурша,
Ползёт в туманной пустоте провала...
Неужто успокоилась душа,
Которая мне строки диктовала?
Быть может, это так... Но кто ж тогда
Мне нехотя внушает строки эти?..
Да и зачем?.. Коль сгинем без следа
В нигде безвременных тысячелетий.
Смотрю спокойно в розовую даль
И в темень равнодушного забвенья...
Устал я жить. Во мне мертва печаль,
И радость не рождает вдохновенья.
