Нагреты улицы, прохладны наши души;
Живём, не отрываясь от забот.
И если вдруг комета всё разрушит,
Прервав последний в этой жизни год,
То всё, что мы копили в материале,
Самих же нас средь грохота завалит.
Зачем тогда мы созданы такими,
И есть ли миссия, дарованная в путь?
Должны быть скромными иль наглыми-лихими,
Творить добро иль сеять в мире жуть?
Что нужно тем, кто держит всю систему?
Волнуют ли их наши, брат, проблемы?
Быть может, то волнение и радость,
Которые стучатся в нашем сердце,
Кому-то там, повыше, служат в сладость,
А горечь, как приправа - соль да перец.
Насколько велика свобода воли?
Насколько стохастичны наши роли?
Пылают улицы, играют наши души
В неясном круге лени и забот.
Комета без причины не разрушит,
Пока не даст плодов последний год.
Внутри живёт неведомая сила,
Внутри поёт невидимая лира...
