Тополя небеса подпирают,
В свете солнца играя листвой,
Суету там, внизу, наблюдают,
Что мы, люди, создали собой.
Перед ними мелькают картины,
Групп людей, кто пешком, кто бегом,
Гул движков, - пролетают машины,
Куда лист не кинь, словом, дурдом.
И качают они головами,
Излучая собою покой,
Если буйствуют, лишь под ветрами,
Да от бури какой сильно злой.
Крон зелёных спокойны их лица,
Иногда, из под сени, порой,
Вылетает какая-то птица,
Тополиной, как-будто, слезой.
