Месяц бездомной голодною кошкой
лижет из лужи осеннюю ночь.
Утро проклюнет, и он от окошка
прочь.
Щёки надует – луной назовётся.
Бледный, худой – тоже, в общем-то жив.
Верить – не верить кривляньям уродца?
Лжив.
Он не мессия, не мессинг, не морок,
буйство буйков не под силу унять.
Но сороков отмотать может сорок
вспять.
Прячется хмари осенней зарница,
вот где без месяца мира ни зги.
Высвети все свои смуглые лица,
жги!
Но не до нас ему, весть Числобога
стойко несёт, как великую честь.
След его в Ведах дремучего слога
есть.
Месяцу – месяц, в волне камертона
будто бы Каин, Иуда иль Брут,
выкрутит правду свою на все сто, но –
крут!
