Останься легендой, благая весть, хоть первой была не ты. Не вычислить первых теперь, не счесть, слетающих с высоты Синая, Кайласа, иль Фудзи. Мы сдираем колени зря. Вершины на пике совсем немы, и нету там алтаря. Там молятся, кто обречён узнать, что миру спасенья нет. И в пропасть слетает их исполать, и солнце сжигает след. Но всё же на пиках святых вершин они как земли персты. Отмыты от мира в своей тиши, невидимы и чисты.
Сегодняшней жизни благая весть слетает в мир кувырком. И мы принимаем её как есть, на что-то надеясь тайком. А те единицы, молитвы сочтя, растают в сонме времён. Их знает по имени Бог, хотя у них уже нет имён.
Лишь только напрасной надежды месть, бросает в мир якоря.
Пусть миру спасения нет, но есть - вершины – это не зря.
