В парках клёны роняют багрянец и солнечность листьев,
Устилает прохладу аллей дым костров горько-пряных,
Город мой, просыпаясь, мне шепчет в рассветной молитве,
Что сегодня он снова покажется призрачно-странным.
Что опять я пройдусь так неспешно вдоль рек и каналов,
И увижу совсем по-другому обыденность неба.
Оно многое мне в этот час о себе рассказало,
И поведало: город мой славный давно таким не был.
Чтобы в воздухе пахло Невою и Финским заливом,
Чтобы морось прохладная взвесью кругом оседала,
Чтобы город казался родным и неведомым дивом,
И багряная осень по паркам неспешно шагала.
Прикасаясь рукой к этой сказке, сочтя её чудом,
Провожаю я птиц перелётных: "Прощайте! Летите!"
Остаюсь я с тобою отныне и рядом я буду,
Мой родной и чужой, нелюдимый и ласковый Питер.
