На хромом скакуне через дебри глагольные,
По квадратным трущобам бродила душа.
Я, поэтом себя возомнил, не спеша
Графоманил и музе выписывал вольную.
Я пишу, как хочу и киваю на Пушкина,
Мол, он тоже творил и писал, как хотел!
Только критик ворчит (он ваще обнаглел!)
И жужжит, и жужжит про глагольные в ушки нам...
