Встал, покурил, выпил кофе, помыл посуду.
Тысячу лет дожидалась меня она.
Кинул полпалки надежде своей на чудо.
Вышел из дома под мантру «Ах, да, страна!»
На перекрестке увидел: стоят поэты.
Что-то колгочут, похожее на «аллах».
Не был бы сам из таких, и случись хоть лето,
так постоял бы из жалости в зрителах.
Мамо звонит. Нет спросить: как дела, роднуля?
«Как? Ты не там? Там же платят! И дофига!
Едем! Все вместе!» Ах, мамо, любить страну я
просто устал. И, похоже, болит нога.
Если подаст мне страна на её леченье,
я отожмусь для нее пару-тройку раз.
А для души есть вневечное развлеченье:
вычислить ПИ, что кружило ещё до рас.
Симу ли, Хаму ли, Яфету ли явилось,
строило площади и добывало соль…
Видно, жениться пора, чтоб нигде не билась
мысль отыграть не свою, а чужую роль.
Пусть хоть и мамову. Или подружки Жени.
Симе ли, Хаме ли сдаться до самых недр?…
Международно ноги моей положенье:
справа в маршрутке татарин, а слева – негр,
и не понять, кто империт её сильнее.
Может быть, кто-то из них вообще поэт.
Мамо, отзыньте. Подумайте о… стройнее.
Я вам и так заработаю на жакет.
