В пачке сигарет осталась совесть.
Ты была зачата в Вифлееме,
от того не сыщутся, за просто,
мои пальцы на раскрытом теле.
И, возможно, есть на дне бутылки
предстоящий день, рука об руку,
от того, я сплю с тобой в обнимку,
в изголовье не рубя зарубку.
Ты - мое восьмое чудо света,
остальные семь - убрало время.
Ты - желание, ответственность и треба
голубого неба Вифлеема.
Я тебя боюсь. Тебя придумал.
Но, быть может, вставши по утру,
твоя, мною сочинённая, натура,
обретёт, тобой рождённое, нутро.
