Знаком я с чёртом роста небольшого
И часто в шоке от его проказ.
Он, заучив издёвку слово в слово,
Одно и то же врёт мне каждый раз:
«Стихи не издадут. Они лишь пылью
Покроются и станут – гниль гнильём,
А проза, вся пронизанная былью,
С годами пыльным зарастёт быльём».
Сгоню его – спешит ему на смену
Огромного размера сатана,
Рычит, смахнув с вонючей пасти пену:
«Ох, непростые грянут времена!
Всё издадут! Но только посмотри
На подданных царицы MP-3!
У них в ушах – наушники-беруши,
И «Клинским» зачарованы их души,
«Прикинь!» да «Пофиг!»… Проще говоря,
Забей на них, не трать чернила зря!»
Пусть – так. Но, опечалившись едва,
Я двум чертям отвечу: «Чёрта с два!
Ведь сколько тех, кого не впрок издали,
Да как-то им значенья не придали,
А вечную строку всё ищет глаз…
Сердца живых услышат мой рассказ!»
(11 августа 2009)
